O pescador

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-Não me resta mais nada, disse baixinho o pescador.
De tudo o que tinha, a única coisa que me resta é a imagem do mar e do céu, pois já nem a areia me sobra.
No cume de um, agora qualquer rochedo, mesmo que no topo, no alto de tudo, onde a visão do mundo é panorâmica, não espera que alguém o ouça e abandona a esperança de ser visto.
Juntos, pensa, nada proferimos com medo de corromper o momento, bastam sorrisos sinceros e vislumbres de mistério em silêncio. Sós, nada temos a dizer, e mesmo que o tivéssemos, este vento pouco quer saber ou ouvir sobre devaneios solitários, ou arrependimentos de quem vive agora num ermo.
Era o dia do seu aniversário, mas nem por isso deixava de o celebrar como um anacoreta, fugindo à norma e ao usual, como aliás sempre tinha feito desde que se lembrava de ter feito anos, refugiando-se antes na inimportância do significado que lhe atribuía, para não dar explicações sobre a falta de interesse no assunto.
Este ano, tinha resolvido retirar-se, mas completamente só, deixando as passadas quase singulares companhias deste dia, que sempre lhe despertaram uma inexplicável melancolia, outrora atribuída precisamente à sua singularidade e nunca ás pessoas, e fugiu. Fugiu para onde foi feliz, contrariando uma promessa pessoal, sem encargos para a consciência por só a ele poder acusar de incumprimento. Pela primeira vez, quebrou a promessa de não voltar e voltou aquele lugar, consciente do risco de modificar o fixo e o estipulado previamente como felicidade imutável.
Ele acreditava que os lugares, durassem o tempo que durassem, eram como as imagens: tornavam-se fixos e eternos, confortavelmente presos a uma representação, só alteráveis se revisitados. Nunca voltava onde já tinha sido, nem insistia onde não o tinha e, como para os lugares, também para os momentos. Mesmo assim voltou.

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