vulca...~ a d ....o

aPETECE-ME PEGAR-TE COM FORÇA PELOS CABELOS E GRITAR-TE AOS OUVIDOS... eSPALMAR-TE A CARA ENQUANTO COLO A MINHA E BERRAR-TE A MINHA RAIVA. mOSTRAR-TE O MEU LATEJAR PARA QUE ME VEJAS ENQUANTO AVERMELHO. qUERO PEGAR-TE NOS BRAÇOS, ABANAR-TE DURANTE HORAS E EM TODAS AS DIRECÇÕES ENQUANTO CONTINUO A GRITAR O IMPERCEPTÍVEL, PARA QUANDO ME CANSAR, TE ATIRAR, NUA E SEM REACÇÃO, PARA CIMA DA CAMA DESFEITA, RESPIRAR FUNDO, MOLHAR OS LÁBIOS SECOS COM ESTA LÍNGUA, OLHAR-TE NOS OLHOS INCRÉDULOS, E COM TODA A TERNURA PERGUNTAR-TE,

-Estás bem?

bicho... da conta.

Volto a mim, ao que sempre fui, para partir, assim, em mim. Fecho-me ao mundo que não me merece, a mim, ao meu. Alda da razão, do saber pelo não chegar, do desgosto pelo não querer, pelo sorriso solitário e a ausência do físico. A minha cabeça é o meu querer, a minha vontade é o meu ser, a minha palavra mostra a ignorância dos outros pelo não saber: estúpida! Estúpida palavra que não sabe, nunca soube, não vai sequer saber nem viver.
Bichos! Bichos do mar que me afogam, bichos da conta que me enrolam, me fecham, me fazem querer estar só, como eles, de patas com patas e cinzento nas costas, na vida. Riscas dorsais que me ferem, chagas que marcam a nascença de um bicho da conta. Vou. Venho. Chego. Parto e parto e torno a partir. Despeço-me à vida e ao mundo, à unicidade, às palavras, deixo as palavras e guardo o silêncio: Eu sou silêncio, eu sou O silêncio, eu sou o tudo do nada que não já não é meu. Eu sou o nada que tive tudo, por isso parto. Não por isso, mas parto, rumo ao tudo, sem nada, em mim, ao meu.
Hoje sou teu. Por um dia sou teu, por um momento sou teu, quieto, ausente, em mim, em conta com a conta do bicho da conta que vive no mar e me afoga pela vista. Ontem fui teu. Por um dia fui teu, por um momento fui teu, quieto, ausente, à espera, em mim. Amanhã... amanhã, minha cara Babilónia, amanhã sou meu! e nem num cabelo me tocas!

Gago

Há delas respostas com prazo de validade.
Afirma-se o mundo, as entranhas e a pessoa. Fala-se de tudo, que, dizem, é sempre fácil. Mas não é. Não é fácil falar e dizer nada, quanto mais tudo. Não só não é fácil, como parece ser impossível fazer passar o ar certo pela traqueia e tornar-nos audíveis no som que queremos. Pensar sim, é fácil e, por vezes, pensamos tanto que pensamos que já dissemos o que pensávamos. Outras pensamos: diz diz diz diz, e calamo-nos. Escrever também o é. Porque escrever é pensar e falar ao mesmo tempo, escrever é dizer e responder e perguntar e tornar a responder por nós à nossa própria pergunta, no nosso próprio cenário, na nossa imperfeição perfeita, na nossa ideia singular: única, porque não existe.
Mas, até para as nossas perguntas, existe um prazo de validade. Até a (minha) hesitação tem valor e, a resposta, tem 30 segundos de vida.
Queres!?   v i n t e   e   n o v e    s e g u n d o s   d e   e s p e r a   e.... SIM! (ou não)
Vens!?   v i n t e   e   n o v e    s e g u n d o s   d e   e s p e r a   e.... SIM! (ou não)
Ou não, que o sim é sempre mais poético. Que o sim vive nas (minhas) folhas de papel virtuais, na (minha) cabeça que parece mandar na hesitação e diz que, a inconstância do vacilar, o titubear da mente pelas não palavras em um, dois, três, os que forem segundos, são o cambalear da mente inconstante.
Para a hesitação, já bastam os corações que balbuciam o mundo numa gaguez que (me) mata.


há há há de-de-de-las re-re-re-spo-po-pos-tas co-co-com pra-pra-pra-zo de va-va-va-va-li-li-li-da-da-de...

p . . . . . l . . . . . a . . . . . n . . . . . o

              hoje não existo,
              não sou eu!


                                                                       não sei sequer quem sou.


                                     hoje,


                                                           como ontem,


                        como no dia anterior,


                                                                                              como todos os dias até então,


apenas plano.

nem ao menos voo:

plano!


                           não sinto,
                           não estou,
                           nem sou.


                                                                              nem sei:


plano.


                          engulo o ébrio para voar um pouco,


                                                                         ingiro o fumo que me voa mais um pouco,
                                                                         depois:


                                       f
                                        l
                                    u
                                      t
                                   u
                                     o,


                      para apenas planar de mais alto.


                                                                               hoje não existo mais um pouco:


e plano.


                          hoje gostava de saber escrever.

                                                                                     de conseguir falar.


                        de conseguir ser pelo não saber e descer à terra a dois palmos de mim.


                                     gostava de voltar a ser gente: ignorante e livre gente.


               gostava de ser cíclico,
               de ser moda.


                                                     de ser um deus e voar com o temporal lá fora,


                   de não ter que ser homem
                   para não ter que planar.


                                                                                  hoje,
                                                                                  por uma vez que fosse,


                               só desta vez,


                                                                      gostava de poder ser eu a mandar!


                 mas não.


                                                                                     continua o vento no trono,


                                        e mesmo esse,


                                                                          insiste em me abandonar ao ar.


                             escravo de ti,
                             tristemente assinto,


e tristemente plano.

Massagem cardíaca

Hoje não há nada para celebrar :

Não há memórias tristes,

não há porquês,

não há perguntas,

não há lágrimas na vertical,

não há lágrimas na horizontal,

não há raiva,

não há o mau nem o negativo...

não há dúvidas não há bocas não há orgulho não há feitios não há silêncios não há voz

não há nada !!

Suspiro...

                                                                         mas hoje não há suspiros :

Não há incrédulos olhares presos que questionam toda a beleza (até mesmo a interior),

                                           não há juras de amor,
                                  não há a ternura do toque,
                          o cheiro da pele,
                     o cabelo sedoso,
                        o sorriso raro...
                              não há a manhã,
                                  a noite,
                                       a tarde,
                                           as horas e os dias.
                                       Não há a companhia,
                                  a presença,
                              não há a calma e o abraço,
                       não há arrepios de pele nem gemidos de prazer...
                não há momentos,
                    não há beijos,
                       não há nada!
                Esta é a maior das tristezas :
                  hoje, 
                    não há nada!
                             Só um grande vazio de silêncio e um único copo cheio de esquecimento,
                                      num pedido rápido do dia de amanhã,
                                               porque hoje,

 hoje
não
há
nada
...

Cura do bem estar

Sentimos uma dor e uma raiva misturadas na mesma tristeza desta ferida que observamos.
Dor, nas palavras que sentimos nunca conseguir explicar, para explicar o sangue e a pele ferida. Sentimos a dor da dor, não a dor das palavras e isso não se explica, sente-se ou escreve-se, e também isso dói pela teoria de equivaler a álcool em ferida aberta, matando, desinfectando, mas nunca curando. Por isso dói. Mas dói muito mas ninguém vê ferida nem ninguém ouve dor. Mas não dói muito só na nossa teoria, que todos o somos, uns teóricos, não! Nem dói só na prática, que ninguém vê nem ninguém ouve. Não! Dói em tudo!
Raiva, pela constante dor, por fazer doer e por repetidamente olharmos a ferida de sangue e não pele. É a raiva da impaciência da dor e também esta não se explica, sente-se e actua-se como uma bússola irrequieta sem norte. Uma que não chega a buscar o norte, não sabe sequer do norte mas confunde-se pelo sul. Sente-se e actua-se aos círculos, tonta, de duplo sentido, tola, de sentido único, e cai-se. E quando procuramos e não vemos o chão caído, é esta a raiva que sentimos!
Tristeza, pela dor e pela raiva. Somo-la ambulantes, nómadas, vendendo tónicos milagrosos de raiva e dor. Somos mágicos, druidas de sono e cansaço, com a poção mágica da tristeza num frasco: Vende-se remédio! Não ingerir! Provoca mal-estar.
E bebemos e inquietamo-nos, aleijamo-nos e confundimo-nos e caímos e repetimos e curamo-nos!

E se não quisermos lutar?

E se me obrigarem a equipar para a guerra,
Sabendo eu tudo o que isso encerra?
E se falhar em mostrar que o não soldado pode errar,
Sabendo eu que não o têm de fuzilar?


Hoje vou para a guerra como um pacifista,
Sem nada vestido como um naturalista,
De mira no peito como um derrotista
E sem esperança, como é o pessimista.


Hoje combato pelo que acredito,
Para tentar pôr fim ao inaudito.
Hoje vou nu para o conflito!
Hoje digo ou ouço, finito!


E quando uma arma em mim apontar,
Não havendo mais nada a salvar
Só porque falhei no elucidar,
Esperarei sorrindo o disparar.


Se viver, viverei para concluir,
Tudo o ficou para reconstruir.
Se morrer, morrerei a recordar,
Os tempos do não soldado exemplar.


Mas.. e se eu não quiser lutar?

A Mentira

.Explodimos! Gritamos a raiva do que ouvimos e do que vemos! Descontrolamo-nos!
,É mais fácil ser poeta do que falar, por isso baixamo-nos, diminuimo-nos e mostramos o errado pela falta de hábito. Não conhecemos o mal. Mostramos tudo ingenuamente. Não há mais segredos. A mentira acaba aqui. No início do tarde demais.
.Crescemos ainda mais! Expulsamos pela raiva e incompreensão daquilo que, agora, só faz sentido. Fumamos o primeiro de há muito, é o simbolo do destroço.
,Saímos. Pensamos, choramos e percebemos. Não dormimos com lágrimas de ideias e, pelo sentimento unicamente descodificável, por ser só nosso, frustramos. É a maior frustração da vida, quando apenas nós sabemos tudo. É o cartão vermelho sem falta. Mas houve falta. Não houve foi agressão e agora, não há compreensão pelas intenções e os factos parecem claros.
.Não dormimos. Pensamos, não percebemos, enraivecemos mais e mais. É o sentimento de traição de a quem demos tudo. Pensamos, não percebemos e enraivecemos ainda mais. Deixamos de querer ver, porque tudo parece claro.
,Voltamos. Num ápice, num impulso que o racional reprova mas o coração sobrepõe porque quem manda é ele, voltamos. Olhamos e crescemos e explicamos. Deixamos o poeta à porta.
.Queremos mas não queremos. Mas porquê?!? Não queremos ouvir, explodimos. Enraivecemos e dizemos tudo. Apontamos e insultamos, perdemos a razão com razão. Fumamos mais um.
,Escrevemos e saímos. Já não olhamos o chão mas o coração mal respira. Conduzimos os olhos turvos ao sítio onde já fomos.
.Lemos. A estupfacção do que lemos tem que ser respondida. Sem palavras.
,Respondemos, mostramos o errado e respondemos. Não.
.Sim!
,não.
.SIM! e um beijo.
,Um beijo... um beijo? Vemos para além de tudo só por quem manda. O coração. De repente, sentimos a esperança em tudo. Sabemos de tudo e deste lado a tranquilidade é maior por isso. Há uma tristeza mais calma e resignada, mas sempre acompanhada da frustração. Dormimos de lençóis vazios e uma segunda almofada de companhia. Mas não dormimos. O corpo mostra-se capaz de resistir a tudo e acompanha a mente que não dorme. Pedimos ao corpo que nos deixe. Imploramos o sono. Desesperamos. Confessa-se a saudade pela companhia dos cabelos, do cheiro e da memória. Horas passam a reler o beijo que agora diz adeus. Assiste-se ao aumento da intensidade da luz a cada segundo. Desta vez, a manhã é mais triste do que a noite. Desta vez, não falta menos um dia. Desta vez, passou mais um e nada. Ocupemos a cabeça fora do nada e façamos tudo. Impossível. Ela está em tudo. No isqueiro, na vela, na água, no sumo, na árvore, no papel, na caneta, no ar, cá dentro e cá fora. Em tudo o que tudo procuro para não pensar. Arrastamo-nos à amizade. Engolimos em seco, respondemos como amigos e mostramos o que está mal. Apelamos à reflexão do porquê do mal do passado.
.A incompreensão da suposta tentativa de transferência de culpa, é cruel. Transmite-se o mal hediondo, o sentimento atroz, e o desejo de esperança ténue nas entrelinhas.
,Conversa-se com a intransigência, apela-se ás soluções. Ao futuro.
.Recorda-se o passado planeado para o futuro, as chances e as hipóteses. O cansaço dos passos em frente e dos recuos e a não compreensão pela não auto avaliação. Diz-se que se dorme.
,O tempo será sempre o tempo. Aprendamos e evoluamos. Se nada acontece por acaso, o que é que será que o acaso trouxe desta vez? Aprendizagem para o futuro? Mas de quem? Do meu certamente. Do teu... Do nosso... Ouve agora o grito ao mundo que querias, ouve uma voz rouca que fica sem voz. Mas não pára. Quererás nomes? Não faz parte de mim, mas todos sabem os nossos. Grito bem alto porque não sei cantar. Ouves?

A Grande Muralha d... joão

Criamos sonhos que vamos ambicionando e desejando, mas nem por isso lhes damos a devida importância. Sonhos que começam frouxos, desprovidos da pujança de um verdadeiro querer. E, sem grande empenho, vamos continuando a sonhar, com a ausência da convicção de uma luta que o concretize. Damos por nós, como que de fora, a pairar sobre uma ideia estagnada na vontade e naquilo que a move.
Muito poucos são os que o sabem ou compreendem, mas hoje, é um dos dias mais estranhos da minha vida. Hoje é o início do fim de um longo sonho, um sonho que já foi ideia amorfa, já foi pouca vontade e, tarde, cresceu para um desafio e uma luta, muitas vezes sentida como demasiado cansativa para continuar a travar. Termina hoje. Ou antes, começa hoje o início do fim.
E, mesmo agora, emocionado somente com tal ideia, continuo descrente e incrédulo se é mesmo assim que tudo se passa... Se será assim que tudo se vai passar...
Existem três leituras para estas palavras. Assentindo, pela sua total compreensão; questionando, por quão exagerada e sobre valorizada importância o assunto eventualmente terá (e lhe dou); ou, interrogando, onde apenas se lê, de que raio fala?!
Hoje (ainda) não se abre o champagne, mas é dia de o colocar no gelo...
E no fim do início, em jeito de sentimentalista idiota e lamechas, agradeço aos que o tornaram possível (sabendo-o, ou não, que o estavam a tornar), porque sozinho, não sei se teria sido capaz. Embora saiba que sozinhos, é que muitas vezes nos ultrapassamos.
Obrigado a quem sempre me fez ver que era possível e a quem o continua a fazer.
Venha outro (sonho)! Mas mais curto, sff.

Já agora,

F e l i z  N a t a l '09

Problemas do botão da barriga

Alheios a tudo e a todos, embrenhados em filtros pessoais de indole egoísta, absortos no nosso próprio botão da barriga, que aparentemente ainda é novidade aos sentidos mal treinados a sentir seja o que for para além de bolas de cotão, pelos encravados e outros quase púbicos, mantemo-nos em nós e para nós, sem qualquer percepção dos filtros que outros instalam sem grande esforço e fraca vontade de funcionarem e, por isso, mal escondidos por máscaras desprovidas de vontade. Tornarmo-nos meros observadores de canto do olho, sem retenção de memória na fonte e com veleidade no interesse dos outros.
Não há qualquer empenho em descurtinar o óbvio, porque o óbvio, obviamente dá trabalho. Dá trabalho ver, cansa ouvir e qualquer algo mais do que um ‘pois’ ou ‘humm humm’ são de extrema fatiga para um botão da barriga que já tem a sua própria agenda problemática.

Vou assentindo ao mesmo ritmo falso com que ouço cada uma destas palavras, mantendo as juras de há muito nada fazer para as ouvir. Faço antes caixas para quem as profere.

Nie ma

Não pode ser… e o que não pode ser tem muita força. Tem mais ainda do que aquilo que pode ser.
O que não pode ser, pode-o, até que percebamos que não o pode ser.
O que não pode ser, começa por poder ser, para levar tempo a ser compreendido que não pode ser. O que não pode ser, pode nunca chegar a ser compreendido porque razão não o pode ser. O que não pode ser tem que ter um não a negrito, para que seja relembrado que não pode ser.
O que não pode ser ecoa constantemente, em surdina, em sussurro, muito baixinho, numa voz leve e tímida, que com medo pergunta, não pode ser porquê?
O que não pode ser, apetece mais que seja, mas, sabemos que não pode ser, e o que não pode ser tem muita força… mas pouca vontade.

Na roda

Round go round goes the merry-go-round, spinning around so we don't fall down. If we’d jump up and down, eventually, we’ll fall down, so we spin around in our merry-go-round...

I’m the white mouse of affection, in search of the non existing perfection, I’m the cute, sweet and funny white mouse of infection, trying to construct my own mental rejection...

Peace of mind is for the blind, being mice, rats or human kind. Sometimes, the only way through a bad time, seems to simply be resigned. But for us, the solution is unwind: there’s no formula to heal your mind...

I don’t expect that one can understand or that anyone can even comprehend, actually, I’m quite sure, interpretations will be all, misunderstood…

Of all the things we don’t miss, the first, is the abyss, so we’ll stay, even if at the edge but certainly away from this. What I would give, for just one kiss…
any kiss,
sat or stand, (so someone would understand)
of any kind, (to heal my mind)
in any direction, (to create perfection)
one that just, wouldn’t break down (even if it rode, my merry go round).

Because of all the things we know I miss, now we realize, ignorance, is bliss.